Mittags seid ihr schon da:
Handlanger, Kohlenschipper,
Bodensatz meiner Gesellschaft,
mit aschfahlem Gesicht,
schlierigen Augen, Stoppelbart.

Ihr seid die Letzten,
Verlassenen, schiebt den
Müll zusammen der Nacht,
klopft von den Wänden feinen Rost –
Fundament unseres Voranschreitens –
grobe Hände, leerer Blick.

Schweigend tragt ihr unseren Wohlstand
auf euren Schultern,
Frauenlos, Kinderlos, heimatlos,
dreckiger Abschaum,
zittrige Hand.

Hotte hat gestern mächtig
einen geballert. Es dreht
sich die Welt nur einmal,
trockene Kehle. Du hast immer
Durst, Gier, dieser

Rausch, alles zu vergessen.
Nebel legt sich über dich,
der du auf alles pfeifst, wenn
die glänzende Karosse vorbeirast,
torkelst du still über deinen Hinterhof.