an den Fuß des märkischen Hügels gemalt,
beinahe rund, beinahe oval.
Getupftes Auge inmitten des Kiefernwaldes,
inmitten der Felder.

Südlich schmiegt sich
der Ort, einige Häuser,
die Ebene. Kein Ton.
Kein Laut, kein Mensch,

Nur das Rascheln des eigenen Schritts
im Morast, dem Dickicht der Jahrhunderte.

Er war einmal klar, glitzernd
in der Sonne, unter unendlichem
Himmel sprangen wir Kinder
in die Frische, lagen

nackt am Ufer, Adam und Eva
im märkischen Paradies.
Dann kroch die Schlange,
ein verirrter Wanderer,

kam die Fischaufzucht, die
Laubenkolonie am Westufer.
Jede Menge Scheiße füllten wir
ins Auge Gottes.

Er ist blind geworden.
Eine grüne Soße.
Nur die verrückten Kinder baden hier
an heißen Tagen.

Jetzt haben wir unseren Lohn.
Der Kutzing ist einfach nur Scheiße.