Dürre
Trocken liegen die Ufer
Und Nomaden durchziehen die Friedrichstraße
Der gelbe Rasen zischt und
Blätter trieseln in den kargen Sand
Ich wate durch das trockene Bett
Klopfe an durchsichtige Wände
Und leide im Irrgarten fremder Findungen
Kopfschmerzen
Heiligabend war Silvester
Kalahari an der Spree
Ich überreiche dir die Nummer
Meiner käuflichen Seele
Tag X
für Peter Z.
Die Erinnerung ist eine rote Farbbüchse
Dreh dich nicht um
Du Erwachsener
Ich konnte nichts für dich und mich
Unsere Freundschaft ist
Das unverkäufliche Subjekt einer fünften Klasse
Mein Vertrauter der heiligen Vergangenheit
Jetzt lodert unsere Flamme
In Ersatzteilen
Wir sind durch
Und niemand konnte erkennen
Was an dir an mir war
Blut Nebel oder andere Gewässer?
Im Wald der Rinder
Ritzen wir unsere Blutsbrüderschaft
Draußen auf der Betonstraße
Und wandern unsere Leidenschaft
Bis dann
Mein Freund