Die Schwalben

Am siebenundzwanzigsten April
kommen die Flüchtlinge der Sonne
die Flieger der Anmut
Nomaden der Lüfte

Erscheinen pünktlich
aus den Weiten des Südens
Schwirren überm märkischen Dorf und
begutachten ihre alten Behausungen

Zwitschern und
streifen bei schlechtem Wetter
über die Wiese
Nehmen Wasser

im Tümpel auf und halten Ausschau
Keine Störung ist erwünscht
und stets freie Flugbahn
Sie träumen vom kommenden Sommer

Von warmen Tagen
Ich liebe eure weitschweifigen Debatten
und hoffe – ihr landet bei mir