fahren wie Autos auf Bahnen immer in eine Richtung, südsüdwest, wie Väter, die schweigen oder Polizisten, die dir den Kopf gerade rücken und einfach gehen ohne ein Wort.
Sätze sitzen da und sagen viel über sich, du sitzt in ihnen und fährst über Beton, durch Landschaften, eintönig, geradlinig.
Sätze ziehen sich an wie nackte Kleiderpuppen, wie wütende, blinde Feinde, die aufeinander losgehen mit ein paar Hieben, ringen und sterben an sich selbst.
Sätze stoßen zusammen in Dissonanz, Endstation Sehnsucht, Totalschaden, endet die Fahrt.
Hinter rauchenden Trümmern erhebt sich nichts, nur totes Land. Jetzt schlägst du eine andere Richtung ein.