Sonntags

Sonntags bimmeln die Kirchenglocken.
In der Küche klopft das Fleisch.
Ich trage weiße Strümpfe.

Morgenpredigt auf allen Kanälen.
Mozart vivaldit Beethoven.
Vater zieht die Trainingshose.

Wir geben uns im Grünen
unserer Leere hin.
An den Ecken fallen Kinder aus der Luft.

Sonntags tröpfelnder Vormittagsverkehr.
Die Welt liegt auf dem Ohr
und ich auf dir.

Ich pflanze den Samen
der Anarchie in dich ein.