Ständige Übel

Im verlausten Mausoleum der Zeitgeschichte
wartet die gehäkelte Tischdecke
auf die Gabel des Innenministers

Niemand beschäftigt sich mit meiner Rente
Niemand gibt mir einen
Tipp auf das Kommende

Die Zeitung schwatzt
Das Sein frisst das Bewusstsein
Kann niemand was tun?