Sonntags Sonntags bimmeln die Kirchenglocken.In der Küche klopft das Fleisch.Ich trage weiße Strümpfe.Morgenpredigt auf allen Kanälen.Mozart vivaldit Beethoven.Vater zieht die Trainingshose.Wir geben uns im Grünenunserer Leere hin.An den Ecken fallen Kinder aus der Luft.Sonntags tröpfelnder Vormittagsverkehr.Die Welt liegt auf dem Ohrund ich auf dir.Ich pflanze den Samender Anarchie in dich ein. Veröffentlicht28. Juli 2020 von sylviawa in Kategorie "Anzeige