Der dreihundertzweiundfünfzigste Tag

Der dreihundertzweiundfünfzigste Tag ist
kalt und feucht wie
das Schwarz deiner Augen

Seit deinem Sturz
hat der Tod seinen Lauf

Ich denke an dich
mein geliebter Sohn
Seit jenem Schrecklichen Traurigen
ist mein tägliches Fragen

Die erstarrten Skelette der Blätter
über die der frostige Februar trampelt
fliehen und
fliehen

Wir aber bleiben
wie du
wie der Schmerz
bleiben