Im Flieger hocken die Flüchtlinge
des Wohlstands auf ihren Kissen
faseln von einer guten Ziehung
von ihren Geschäftsbeziehungen
Hinterm Bullauge leuchtet die Unendlichkeit
wie ein vergänglicher Strich
die nie vergangene Ewigkeit
Auch der fliegende Pfeil ruht
Der Mensch ist kein Vogel
nur gelegentlich denkender Samen
Endlose Landmassen dehnen sich
auf einer überdimensionalen Landkarte
winzige Häuser Straßen Striche
Das Spielzeugland glänzt
frisch gewaschen
Undwaswennjetztalleszuendewäre?