Gang

Abends gießen wir unsere Träume
auf den kalten Asphalt
In den Beton fräsen wir
unsere frommen Wünsche

Wir stillen den Hunger
auf den Mattscheiben
Gießen den Samen
in eine Blondine

Das glatzköpfige Baby erwartet
Schläge auf seiner faltigen Haut
Ich lese die letzte Telefonbucheintragung
und wende an der Schönhauser