Pankow

ist am Arsch der Welt
Der graue Wüstensturm wälzt
durch den Park der Kunst
wo Enten schnattern

Einsam hockt der Mann
in seinen falschen Ahnungen
Ein lauer Wind bläst stumpfe Melodie

Das Volk verweht vor Müdigkeit
Der kleinen Mädchen Blicke wärmen
Ich liebe Wesen aus Bitumenschnee

Verwüsteter Landschaftsraum
Das Raster dieser Stadt
scheißt mir ins Hirn

Es kennt der Mensch
der Uhren
Schrauben Federn Stifte

1995